Wislawa Szymborska (1923-2012) Premio Nobel de Literatura 1996.
Alma se tiene a veces.
Nadie la posee sin pausa y para siempre.
Día tras día, año tras año
pueden transcurrir sin ella.
A veces solo en el arrobo
y los miedos de la infancia
anida por más tiempo.
A veces nada más en el asombro de
haber envejecido.
Rara vez nos asiste en las tareas pesadas,
como mover muebles, cargar las maletas
o recorrer caminos con zapatos apretados.
Cuando hay que cortar carne o llenar solicitudes,
generalmente está de asueto.
De mil conversaciones toma parte sólo en una,
y no necesariamente, pues prefiere el silencio.
Cuando el cuerpo nos empieza a doler y doler,
escapa sigilosamente de su hora de consulta.
Es algo quisquillosa:
con disgusto nos ve en la muchedumbre,
le repugna nuestra lucha por supuestas ventajas
y el rumor de los negocios.
La alegría y la tristeza no son para ella
sentimientos distintos.
Sólo cuando se unen está presente en nosotros.
Podemos contar con ella cuando no estamos seguros de nada
y tenemos curiosidad por todo.
De los objetos materiales le gustan los relojes con péndulo
y los espejos que trabajan afanosos aunque no mire nadie.
No dice de dónde viene ni cuándo se irá de nuevo,
pero evidentemente espera esa pregunta.
Según parece, así como ella a nosotros,
nosotros a ella también le servimos de algo.
